A veces la alameda
se encuentra vacía,
solo las mariposas
van y vienen sin tanta fortuna.
Meditamos en la vida y la muerte,
nos detenemos
a contemplar su osadía.
Somos residuos
de una historia marchita,
y qué,
seguimos.
La vida es cómo una trastienda,
no tiene caso
si la encontramos vacía.
Hay que ver las cosas
con perspectiva,
caminar descalzo
no es una cosa atrevida.
Que te alcance la historia
para fraguar aventuras,
sería una tragedia
un jardín de mentiras.
Despierto rara vez en un paraíso,
a veces todo es
un montón de palabras
y señales sin niños.
No se puede habitar un cuerpo
sin el poema querido,
la vida se juega
sin suficiente cariño.
Un día se muere tu perro
y quedan vacíos,
tienes que seguir
con el verbo querido.
Es muchos más grave
quedarse sin padre,
un hijo o amigos.
Son dolores distintos,
promesas pendientes
llantos seguidos.
Es una desventura
no poder iluminar con amor
la parte oscura del mundo.
La tierra florece
es un hábito continuo,
somos un montón de sucesos
y asombros sin sentido.
Aún así
en este mundo estoy,
en este me quedo y le sigo.
Anda,
toma un poco de miel,
blanco es el campo
con un poco de nieve.
Endulza las palabras
con el arcoiris bendito,
el silencio
es un tiempo de vida
que se extingue seguido.
Es sencillo amarte
con certeza lo digo,
los lirios del campo ríen
son felices en frío.
Tómame de la mano
suspenderé el derrumbe,
la cosa es sencilla cuando tú
estás más cerca conmigo.
La estrella es distante,
aún así se refleja
en el estanque más frío.
Maquinista Mute.
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