El hombre de pie ante sus sueños.

Recuento de ideas perdidas, lo que no queremos ver en el infinito de nuestra orfandad. Tiembla la escritura sin sentido ficticia, pasiva, espejo analógico de los sentidos. El dolor en su abandono, el anti poeta, el que lo niega todo. La semilla de un verso sin cadenas, la historia imprescindible, sonoras, perpetuas. La verdad es poderosa íntima, filial al corazón en el horizonte. La verdad es presente y sensible ante lo que nunca antes vivimos, raíces hundiéndose en un temblor revuelto y compulsivo. Imagen de un principio, el frío se encarna en la esperanza de poder vivir. No te detengas lucha, lucha fuerte, la ilusión no es un murmullo marchito. Que las tinieblas sean un laberinto vencido, desesperado con la maldición abatida. Que los gritos del hambre no sean un llanto nocturno, respira, respira hondo. No llores, el fuego nace en la hoguera, redime el sueño sacudiendo pesares. Levanta los gestos al universo, invencible, el gemir es una noche que ama. Que no decaiga el vacío en la tragedia, te entrego mi pecho en una sonrisa que ama. Que la fiebre no desnude al universo, furibundo comienzo que es inconsciente. Recuento de ideas perdidas, lo que no queremos ver en el infinito de nuestra orfandad. El hombre de pie ante sus sueños.