Estar herido

 Estar herido,

arrullo interminable,

la guerra corteja

dejando sacrificios.

Es probable

que desde los desolados aposentos

de una memoria agonizante,

aún recuerdo la tibia mano del amor.

Hagamos un poco de memoria

se escucha bonito,

desoír la vana súplica

de una noche sedienta de remordimiento.

Por qué ceder,

si confieso en una hoguera mis sentidos

el rumor se encargará

del naufragio consumado de un olvido.

Prefiero la tierra caliente,

tiembla el hombre triste en el horizonte

tras el frío de un bosque de eucaliptos.

Mejor escuchar la madrugada

que se apresura a amanecer,

escuchar el ronroneo de su desnudez.

Nada es mejor

que el silencio de una agonía

bendita calma,

cómo un café de mañana.

Es extraño

nadie lo vió,

las miradas vigilan

cada mácula del alba.

Violento el aire que penetra

con cada aroma y esencia de prisa,

que afán de descansar

de la espesa bruma de ayer.

Estar herido,

rechazo llorar en las acequias

de la sabiduría de un buitre 

que sonríe en la parte oculta de la luna.

Basta de dramas

y duelos antiguos,

la doctrina de la vida es hermosa,

la fábula de vivir se narra sola.

Narremos la vida y sus secuelas,

después seguirán los años

con toda su refriega,

indeleble recuerdo de tantas batallas.