¿Quién llora?
la muerte,
pesadumbre imperfecta.
Palabra y silencio
¿quién habla?
el jazmín y el ámbar,
la tierra mojada.
Vivir a gotas de miel
perderse en el tálamo,
eslabones de una metáfora.
Cuando uno muere
es cómo una poesía inconclusa,
duerme a ciegas dando la espalda.
Dibujando la edad
todas sus formas subterráneas,
para decir te quiero
es lo que gana.
Cada minuto en su órbita
desafiando miradas,
reposa perpetua
en el quebranto de una mañana.
Añorando momentos
en la fría madrugada,
instante,
a la garganta le cuesta
entonar las palabras.
¿Quién ríe?
rosa enamorada,
el musgo es tan húmedo
que no huele ya a nada.
Se acaba diciembre
ya lo sabemos,
el sol y la nube
el tedio,
amando con ganas.
No hay comentarios:
Publicar un comentario
Se vale la critica que propone.
El comentario que nutre. muchas gracias.