Es tarde
el crepúsculo muestra soledad,
cuesta la mirada
el murmullo tiembla sin ninguna palabra.
No quiero pensarlo,
pronto es demasiado tarde
tiempos perdidos,
distancia.
La madrugada duele
cómo un vientre podrido,
heridas en el silencio
sintiéndose apartadas.
Aquella noche nunca volverá,
levantemos los ojos
y miremos a la luna
con un corazón gozoso.
Tenemos esperanza,
esa duerme
con la ansiedad remota
de saberse secreta.
Viviremos
no es tiempo de partir,
nos debemos una sonrisa
de plena infancia.
Un poema que es leído
una brisa en el alba,
las flores, los gatos
que no te gustaban.
La fiesta en primavera
con el olor a jacinto,
el río y el sendero
sin ningún camino.
La mañana pasa
oscura,
sin la luz de tus ojos,
sufriremos el invierno.
Volveremos a amar
no es tiempo todavía,
olvidar la última costura
de un remiendo roto.
Él Mute.
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